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Per togliere un po’ di ragnatele al trasmettitore abbiamo registrato quest’ora e mezza di chiacchiere come sempre estemporanee che, inusualmente per un sabato sera, hanno attirato un certo numero di ascoltatori.
“C’è un campo di girasoli a Cortona in Arezzo, c’è un campo di paraculi a Cortina d’Ampezzo” (Rocco Papaleo)
Siamo tutti vittime e carnefici, tanto prima o poi gli altri siamo noi.
“No ma immagino l’etichetta promo sul cd dei Cult: ‘Famosi nell’imolese’ “. (il Dottor Fusari)
Per il resto abbiamo ripreso a fare della discreta radiofonia, belli impuni come sempre, alimentati da uno spirto guerrier ch’entro ci rugge, e porcaputtana basta con le frescacce.
Abbiamo ripetuto l’esperienza FM con esiti nefasti, visto che entro 5′ avevamo già commesso i peggio crimini che si possono commettere via etere, tipo ripetere la frequenza dell’emittente, salutare la mamma a casa, mettere musica piaciona, fumare in studio in cui c’era platealmente scritto “vietato fumare” e sputare dove era esplicitamente vietato sputare.
Il nuovo must è farsi le unghie declamando versi.
Siamo andati in onda su radio RCB. E niente.
Alla fine ci siamo trovati tutti nello studio #1 e ci abbiamo fatto la figura degli innocui cialtroni.
Stupisce che, a giorni di distanza, il filosofo non abbia ancora saputo apprezzare i nerf herder.
Dei delitti e delle pere.
Erotici come un pediluvio tiepido, indaffarati come i pettinatori di bambole, ma soprattutto allegri come una ninna nanna slava siamo rientrati in quello studio 1 che ancora putzava di Siamo Intenti Ad Esternare, e dico putzare come dire butzati.
Non paghi della sbronza musicale della settimana scorsa, torniamo come promesso a ravanare negli archivi delle prime 6 edizioni del concorso (aka coccorso coccorso) per riascoltare cose sapute ed inediti.
Il riassunto è che il wemma è tornato, il che è un bene; e che a sanremo tutti erano vestiti come se avessero attinto a piene mani dal cestone della caritas, il che invece è un male.
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